Blablablá

Desde el rincón más profundo y naranja del mar de tu pelo, quiero bucear y explorarlo con la punta de mis dedos. Robaré tu aroma como un vampiro: Te clavaré los dedos, el alma, la polla, y sí me dejas, LosColmillos; quiero cogerte del pelo y morderle al cielo tu nombre, y dejarte sucia y sudada, viendo cómo te corres. Despiertas en mi voltaje como miríada de rayos, que salen de tus labios, y para mi polla son reclamo. Así que deja que te folle, o fóllame tú primero, pero no me tortures con esa cara, no perdamos más el tiempo

Calabobos

Trafiqué con mis deseos,
por el miedo a tu miedo;
aunque hay tantas formas de anhelo,
como nubes en el cielo.

Unas veces es verano
con un cielo claro y limpio
y siento que no pasa nada
si no te tengo conmigo;

otros cielos, primavera,
y disfruto 100.000 flores
y me bebo sus olores
y amo 100, a mi manera.

Y están los cielo de invierno
que truenan con 1.000 dolores,
y te amo a ti, y a ti,
pero no dais vuestros corazones.

Pero en Otoño:
¡COÑO!
Báñame en miel caliente el pecho,
y bésame con todas tus bocas,
que en medio de este Noviembre,
quiero quitarte la ropa.

¿Victoria?

Veo a mi abuela,
morir lentamente,
ante mis       ojos,
y su apagarse, aun siendo necesario,
no me resulta grácil ni hermoso.

Yo mismo me apago,
más deprisa, pero
más tarde,
con un pie en la vida,
otro en la eutanasia precoz,
y otro en la estupidez.

Y eso, me molesta menos.

Porque vivir,
es contingente,
pero morirse,
es necesario.

Todo muere.

Puede no llegar nunca a estar vivo,
pero muere;
puede no nacer,
pero muere;
no llegar a ser concebido,
y morir.

Puedo ser una piedra o un trozo de concha,
muy pequeño,
en la arena de la playa,
o una pesadilla
que nunca llegaste a tener.

Pequeño, pequeñísimo.

Puedes creer que viviste,
y ser sólo cromo.

Pero si de cualquiera de las formas posibles
llego a vivir,
a nacer,
a ser concebido,

a ser la ola que rompe,
el sueño húmedo con tu mito

o

la escultura de bronce,

moriré
y Perderé
en todos ellos.

Y no me molesta,
porque es así.
Y no me molesta,
porque es justo.

Pero que no se atreva la putera vida
a quitarme a mi abuela. O la tenemos.

Que para alguien que llega tarde siempre,
está bien saber que sólo se llega pronto a la muerte.

Carpe Diem; Op V, Erasmus borrachas

A veces son murmullos de silencio que me mataban,
y a veces moría por tu palabra.

Y en la cama era horrible.
Era perfecto,
de tanto amarte,
pero nunca podía entrar.
Siempre era el umbral

Muy estrecho, en tu cueva privada, sólo podías pasar tú.
No había sitio para dos,
yo iba a estar siempre fuera.

Sólo eran metáforas.
(,pero)
Ya me lo decía tu coño.

Los secretos eran como agujas de voodoo.
Eran tonterías, que no podías compartir.
Eran tonterías, que quería tener.

Así que al final
ni siquiera hay un final.

Pero oye, que nos quiten los bailao.

Y como dijo el cani:
"Podrás borrarme del facebook, del móvil, y del whatsapp,
pero nunca podrás descomerme la polla."

La Fiesta; Op IV, La Música, las Drogas, el Láser, las Minifaldas

Bailando entre la gente, con tan poco que celebrar como que sufrir.
Se me enfrió la copa, y el hielo se hace agua.
El whisky cada vez sabe menos a whisky.
Unos bailan, y otros no. Luego están los que fingen bailar.
Supongo que es frívolo disfrutar así.
Pero me apetece bailar.

Me muevo.
Nunca he dejado de moverme.
¿Cada cuánto dejamos de movernos?
Tampoco hace falta esperarlo con ganas.

Pero debería tomarme otro whisky.
O tal vez sentar la cabeza
y que sea un mojito.

Al otro lado de la pista,
se pasan el canuto alegremente,
y sigo el humo,

sinuoso,                            una
             como    aroma de       tarta en los             animados.
                      el                                            dibujos


Tego que pensar en dejar el tabaco

Frío; Op III, La Tormenta Perfecta

Plaga
Somos la simiente de la noche.
No, nena, no se toca
Se llama bailar.
Sí, eso era
¿Has pensado a qué sabe morder?
¿Has pensado a qué sabe que te muerdan?

Joder, ¿no ves que ardes?

El fuego te quema.
¿Ves ahora lo que brillas?

Yo brillo helado.
El agua se condensa.
Ahora peso más, y reduzco mi temperatura.

¿Hueles la escarcha?

Me pica dentro de todas las venas.
¿Por qué mi garganta tiene tantos gritos?

Se me hace pesado el bolsillo,
vacío de cubatas,
me cierran el garito.

Y vaya mierda, a ver cuándo vuelve el frío.

Porque no puedo dejar de arder mientras no se vaya el calor.
Y no podré apagarme hasta que se vaya el frío.

Pero ostias,
lo que está durando el verano, No?

El Secuest; Op II, Vuelvo a ser yo

A veces, cuando voy paseando por la calle,
me quiero como hacer creer, que no veo lo que veo,
y finjo ver otras cosas.
Me hago un caleidoscopio, pero sé que no,
y allí todo es más brillante, pero sé que no.
Y aún así, me invade (y embriaga) una negrura,
que también sé que no.

La veo pasar.
Es un eclipse total ella sola.
Hay una autopista con su olor, que sigue allí donde han ido y estado sus pies.

7º día, vuelvo a verla, y ella ¿me habrá visto?
Ahora es su hora de... no, espera, ahora es cuando va a ...

14º día, vuelve a ser ella. Esta  vez sé dónde van todos sus pasos, antes de que vayan. Y le sigo, y voy devorando cada adoquín de su trayectoria. Estoy cerca de su portal, y ella busca las llaves.


Enciendo la luz, pues nada compunge más mi corazón, que el miedo que entrenoto en su respirazión.

Quiere saber por qué la he atado, y lo sé sin palabas (eso es amor)

Pero no puedo sotla